周教头上下打量了他一眼，目光在他胸口那层还没完全消退的暗金色纹路上停了一瞬，然后移开。他开口，声音粗犷，像砂纸打磨铁皮：“泡完了？”
“嗯。”
“下一项。”周教头转身就走，走了两步停下来，头也不回地丢下一句，“磨盘——从八百斤走起。”
陈默跟上他，穿过走廊，穿过正堂后门，走进后院。晨光正好，阴铁柱立在院子最深处，柱身的霜已经化了，露出底下乌黑的铁面。石千斤不在院子里，对练擂台空着，兵器架上插着成排的铁棍铜锤。重力训练场在院子右侧，那副大石磨盘安静地蹲在场地中央，配重铜饼已经摞好了，摞了厚厚一摞。
周教头走到磨盘边上，伸手拍了拍那摞铜饼。铜饼纹丝不动。
“空盘八百斤，配重八块铜饼，每块五十斤，总共一千二百斤。”周教头看着陈默，“第一天，先走空盘。走顺了再加。”
陈默走过去，双手握住磨盘中央的铁杠。铁杠冰凉，被铜饼压得微微下沉。他把脚踩在磨盘的边缘，调整了一下重心，然后发力。
磨盘动了。
不是轻松地动，是沉重地、缓慢地、像从泥沼里往外拔脚一样地动。铁杠在他掌心里发出刺耳的摩擦声，磨盘的石面与地面接触，发出沉闷的轰隆声，像远处在打雷。他推着磨盘往前走了一步，脚下的青砖咔嚓一声裂了——不是他踩碎的，是磨盘的重量把他往下压，压得青砖承受不住。
周教头站在旁边，看着地上裂开的青砖，面无表情。“换砖。”他对旁边的小工说了一句，然后转头看着陈默。“继续。”
陈默继续推着磨盘往前走。八百斤的重量压在他肩上，压得他的脊椎微微弯曲，但骨头发出一声闷响，脊椎又弹直了。虎豹雷音在体内自动运转，骨髓深处的暖流一波一波地涌出来，灌进脊椎、腰胯、大腿、小腿，把他被重量压弯的每一寸骨头都重新撑直。
他走了一圈。两圈。三圈。
脚下的青砖一块接一块地裂开，碎成蛛网状的裂纹。小工跟在后面换砖，换了一块又裂一块，再换再裂，到最后小工干脆不换了，蹲在场地边上，看着满地的碎砖发呆。
周教头盯着陈默的脚看了很久。那双脚踩在碎砖上，每一步都踏得很实，踩下去，碎砖被碾成粉末，粉末被风吹散，露出底下灰白色的地基。陈默走了一个时辰，没有停。他的步子不快，但很稳，每一步的距离都差不多，误差不超过一寸。汗从额头滴下来，落在碎砖上，嗤的一声蒸发成白雾。他的体温太高了，高到汗液刚接触皮肤就被蒸发了，连流下去的机会都没有。
两个时辰后，陈默停下来。他把铁杠从掌心里松开，退后两步，甩了甩手。虎口磨破了一层皮，露出底下暗红色的嫩肉，但没有流血——皮肤下面的组织已经自行闭合了。他攥了攥拳头，指节啪啪作响，声音在空旷的院子里回荡。
周教头站在场地边上，手里拿着一本册子，正在往上记什么。他头也没抬地说了一句：“明天加一块铜饼。”
陈默点了点头，转身往回走。走了一步，脚下的碎砖被踩得嘎吱一声，粉末从鞋底溅出来，在晨光中飘散，像一层薄薄的灰。
身后，周教头的笔在册子上停了一下。他看着陈默的背影，又看了看满地碎砖，低声嘟囔了一句：“第五块了。这小子能不能脚轻点？”
语气像是在抱怨。但眼中是赞许。
陈默没有听见。他已经走出了后院，穿过了正堂后门，走在回石室的走廊上。走廊两侧的石室门都关着，门上钉着铁牌号——廿二、廿一、二十、十九。他从它们面前走过，脚步在青石板上咚咚作响，一下一下，像心跳。
回到石室，他推开门。墙上那些名字还在——周铁骨、李铁牛、赵铁锤、王铁柱、张铁山。它们在晨光中安静地待在石头里，像一群在沉睡的人。
陈默坐在石床上，把护腕从手腕上解下来，放在枕边。然后躺下去，闭上眼。骨头还在长，那股又麻又痒的感觉又来了，从骨髓深处一波一波地涌出，像潮水，永不停息。他翻了个身，把脸埋进草席里，干草的清香味钻进鼻腔，混着药汤的铁锈味和汗液的咸味。
他想起周教头看他的眼神。那种眼神他见过——在鲁老的眼睛里，在石千斤的眼睛里，在公孙白的眼睛里。那不是满意，是期待。
他们在他身上看到了什么？他不知道。
他只知道，明天还要加一块铜饼。五十斤。
然后继续走。走完磨盘，泡药汤。泡完药汤，练雷音。练完雷音，再走磨盘。日复一日，月复一月，骨头在长，茧子在厚，面板上的数字在跳。他在这个院子里，像一块被反复捶打的铁，在炉火里烧红，在铁砧上锤扁，在水里淬硬，再烧红，再锤扁，再淬硬。一遍一遍，直到杂质被锤尽，直到钢纹被锤深，直到这块铁变成钢，这块钢变成刀，这把刀能劈开那座山。
他攥紧拳头，指节啪啪作响。
面板上，筋骨362。明天还会涨。后天还会涨。后天之后还有后天。